Elogio da Loucura...

Deus Não é Surdo

2010-09-25T16:16:00.001-03:00

O circo está armado. Os leões vigiam a caixinha de dinheiro no altar. Na platéia, o povo da fé inabalável solta urros indecifráveis. E em Mimoso do Sul mais um bairro sofre com a síndrome do “Xô, Satanás!”.

O que entendo de religião é o mesmo que sei de números binários: nada! Sobre o assunto, li uns três ou quatro livros, mas cada um puxando o terço, o santo e a bíblia pro seu lado.

E sem puxar farinha para lado algum, só procuro entender porque preciso puxar o fone de ouvido durante as reuniões de certas igrejas Pentecostais. Como é estressante conviver, todos os dias, com escândalos noturnos, ininterruptamente, das 19h00 às 21h30.

Mas se de religião entendo pouco, de Direitos Humanos entendo bem, e afirmo que todo indivíduo tem direito à tranquilidade, principalmente no lar, o que não acontece dentro das residências de alguns bairros de Mimoso, que convivem com os berros dos fiéis.

Geralmente, a rotina lá em casa é algo normal: meu pai faz do controle remoto, a distração; minha mãe, de suas agulhas de tricô, o divertimento artesanal; meu irmão, da caneta e caderno, o sossego; e eu, do notebook, o meu emprego.

E tudo funciona assim, até que chega o momento em que começam os berros e... Papai utiliza o controle remoto para abaixar o tom da voz dos “irmãos”; minha mãe pensa em furar os tímpanos com a agulha de tricô; Henrique escreve cartazes com os dizeres “Deus não é surdo!” e eu bem queria que a tecla do computador interrompesse a gritaria descomunal do pastor.

Assim, nos resguardamos apreensivos... Seria tolice confessar uma curiosidade? Para onde vai o “bicho ruim” que eles mandam sumir? Espero que o “monstrengo” não queira passear nos jardins “silenciosos” de minha casa...

Na apreensão, também viramos personagens desse teatro onde ler um livro ou assistir TV é algo fora de cogitação.

E a história sem solução vai se arrastando do jeito que a demora convém, Deus não é surdo! Deus ouve muito bem! E em silêncio eu respondo: AMÉM!

Tô Vendendo o Meu Voto

2010-09-18T16:02:00.003-03:00

Tô vendendo o meu voto

Quem quer comprar?

Tô fora desse papo escroto

De que o Brasil vai melhorar

Onde tá a fatia do bolo

Que eu quero experimentar?

Não sou mais aquele tolo

Que vivia a acreditar

O papo eleitoreiro

É que nem pescaria

O político “fisga” o “companheiro”

E dá umas minhocas como garantia

Já ganhei gasolina

Notas de cinqüenta e de cem

Já plotei carro e o enchi de menina

E nesses dias eu não sou um “Zé Ninguém”

Eleição tem mesmo dessas glórias

Políticos chorando contam suas histórias

Mas o povo, ta é mesmo calejado

E fala mentalmente: tudo um bando de safado!

E na hora “H” nem sei em quem votar

É tanto número para memorizar

Vou pra minha urna bem devargazinho

Quem sabe um político molhe a minha mão mais um pouquinho!?

Ah! Sim, senhor! Quem te disse que sou honesto?

Assim como a maioria dos políticos

EU TAMBÉM NÃO PRESTO

Eu levo santinho, levo colinha na mão

Viro delegado de partido

Brigo na rua, caio no chão

Que feio! O coitado apanhou do outro lado

Eu tava no meio

Dei de cara com a polícia e fui algemado

Fui solto na mesma hora

Dei um jeito de escapar

A verdade é que até agora

Não consegui votar

Pra presidente do Brasil, o trem da complicado

Tem uma moça do partido verde que não dá resultado

Tem um cara do nome esquisito e que rima com mel

Um tal de Ey Ey Ey Ey Ey Ey Ey Mael

Tem um menos pior, cara dos Simpsons e carequinha

Uma mistura de Drauzio Varella com fantasminha

Nesse até que levo fé

Pelo menos ele não tem quadrilha

E tem mais experiência que aquela mulher

E a tal da Dilma, mas que coisa louca

Envolvida em quadrilha, a maior cara de doida

Não acredito que o povo vai cair nessa mais uma vez

È a clone do Lula tirando sarro com a cara de vocês!

E vamos aos nossos capixabas

Políticos do Espírito Santo

Que não são bobos, muito menos santos

Pra federal tem um que morreu e esqueceu de enterrar

Tem aquele que vem de helicóptero pra se exibir

Tem um que canta de galo e vive a ciscar

Pra deputado estadual é uma confusão

Cada hora que olho pra baixo tem santinho no chão

Vem de fora, vem de baixo, vem do alto, vem de dentro

Eu já não agüento um monte de carro barulhento

Luzia diz que é da terra, daqui, de cá, de todo lugar

E quando sobe no palanque o povo começa a vaiar

Afinal, o que foi mesmo que ela trouxe pra cá?

Ferraço levou fumo em Cachoeiro

Mas já conseguiu muita coisa pra Mimoso

E é amigo do nosso vice prefeito

E tem um jeitão todo carinhoso

Elcinho é daqui, é da “aldeia”, é da hora

E pede que não valorizemos o que vem de fora

E aí?! Eu sou da terra, vai me valorizar agora

Ou chamar um profissional de fora?

Já decidi e comigo ninguém brinca

Enquanto um monte de político cisca

O meu voto vai pro Tiririca

De palhaço por palhaço

Prefiro um profissional

E não esses engravatados

Que de quatro em quatro anos

Fazem de nossa vida um embornal

É Tiririca pra deputado federal !!!

Recados da Liberdade

2010-03-20T14:33:00.001-03:00

Ah, não seja portão para ficar acorrentado e nem pássaro de gaiola. Saiba que ser “bicho solto” tem mais valia do que ficar parado. Balance com aquela velha rede que joga a tristeza para o alto. SOLTE.

Ora bolas! Não se tranque, não se acorrente, machuque de vez em quando a garganta bebendo água gelada, dê um susto na língua engolindo café quente. PROVE.

Tome chuva na rua ou na calçada (a receita é voltar para casa ensopado). Tente andar rápido, mesmo se estiver com a perna dormente e vá até onde a dor não te atormente. Não se deixe tratar como um animal, pois é criatura humana na qualidade de gente. DESAMARRE.

Que tal ser nuvem solta que muda de forma? Ou pássaro na árvore e no fio cantarolando? E mesmo que seja frio, inverno e arrepio, se permita tomar banho de mar ou de rio. MERGULHE.

Nada de ficar trancado em porta retrato porque sorriso forçado não cai bem! Nem ande menos que o próprio sapato, porque a vida lhe oferece a dança e o descompasso. OUSE.

Não se mantenha acorrentado, pois cadeado é palavra que nem existe. ESQUEÇA.

Aprecie a leveza do ouvir e dizer o “sim” mais do que o “não”... “Não” é palavra truncada, é cérebro em negação. O “sim” é o sorriso que vem naturalmente à boca, mesmo que sem juízo. ARRISQUE.

Ah, e não pense em grades, pois elas são apenas sonhos desfeitos. Prefira a janela escancarada para olhar o céu de manhã e madrugada. PULE.

Nada de quadrados, de resolver os problemas dentro de quarto. De lágrimas e pesadelos, os travesseiros estão cheios. SONHE.

Dentro do armário, guarde apenas as suas roupas. Na mente, amizades coloridas e frases soltas. E nada de fazer cara feia para quem te mostra cara bonita, isso não cai bem “na fita”. SIMPLESMENTE NÃO RESISTA.

Quanto à fechadura, utilize apenas a do seu coração, para guardar à sete chaves um antigo amor ou nova paixão. Isso significa maturidade e respeito e não cadeado, corrente, cadeia, prisão... RESPEITE.

Ame de um jeito simples e verdadeiro e não se importe se é coisa de momento ou sentimento passageiro. AME.

Se apresse em “somar pontos” ao dizer o que sente e aí encontrará a liberdade frente à frente. COMPARTILHE.

E reconheça que num mundo de complicação, vale acreditar e amar de verdade apesar de tanta ilusão.

2010-03-20T14:18:00.003-03:00

Já dizia certo filósofo: a mente que se abre para uma nova idéia jamais volta ao seu tamanho original. Será? Acredito que sim, quando uma idéia é nova e ORIGINAL dificilmente ela ficará estagnada. Mas, meus caros leitores, quando essa idéia é copiada, nunca a qualidade da cópia é a mesma ou melhor do que a anterior. O nome mesmo já diz “cópia”, que segundo o dicionário de minhas letras conturbadas significada: retirar do que já existe algo que nunca será igual... Peço desculpas ao dicionário Aurélio, pois estou com preguiça de folhear suas páginas pálidas e prefiro não “copiar” o que significa a palavra “cópia.

Exemplos de cópias temos aos montes, mas para resumir vamos as mais conhecidas e globalizadas: O SBT é a copia insistente de todas as idéias da Globo e o resultado disto são as novelas no pior estilo dramalhão que vem do México; as reportagens só trazem o drama como tema e não o enfoque jornalístico em si e os programas e mais programas nem sempre emplacam... Na área gastronômica, temos as “quase” coca-colas de gosto caramelado e açucarado... Na música, milhares de Britney’s Spear’s e Lady’s Gaga’s tentam copiar inutilmente a Rainha do Pop “Madonna”. Na internet, temos o “vilão herói GOOGLE”... Quem nunca copiou mil coisinhas dele daqui e dali para fazer um trabalho de escola ou para bater um papo com a namorada culta? Na área da “compra e venda”, a China reproduz tudo o que o mundo cria e assim nos deparamos com a enchovalhada de mercadorias que nos dão nos nervos: Made in China, alguém já ouviu falar?

E numa bela cidade do interior, conhecida nacionalmente pela tradição da Folia de Reis e seus casarios no melhor estilo neo clássico, de povo hospitaleiro, com forte traço da imigração italiana que teve na Estação Ferroviária a célula mater de seu desenvolvimento surge uma REVISTA de excelente qualidade gráfica e editorial. Refiro-me à REVISTA MUQUI, criada pelo “GRUPO M” que prima por matérias de bom gosto e na valorização dos pequenos e grandes comércios, das atrações turísticas e personalidades que compõem todo o charme de uma cidade que com muito orgulho é vizinha de minha mimosa “Mimoso do Sul”. Escrevo sobre Muqui.

E em Muqui outra revista aparece em cena, também apostando na formatação bonita e pequena... É uma pena e não acho legal copiar a REVISTA MUQUI, onde posso “soltar o verbo” num meio de comunicação ORIGINAL. E as cópias continuam por aí... Falsos Messias copiam Jesus, lanternas ligadas fingem que é luz e o “ouro de tolo” imita o ouro mas nem sempre reluz...

Ah! Essas Mulheres

2010-03-20T14:07:00.004-03:00

Pensei em escrever com leveza e simplicidade sobre as mulheres. Queria muito mesmo que fosse um texto que fluísse de uma forma bem leve, atrativo, enfim feminino...

Uma crônica que fosse comparada com o vôo de um pássaro e gastronomicamente com o degustar de uma gelatina: que descesse leve por nossa goela abaixo.

Mulheres... As mais conhecidas são ao extremo. Ora transloucadas, ora fantásticas: Maria, mãe de Jesus, abnegada; Madonna, Rainha do Pop, mulher do outro Jesus, 69 anos de cantora louca e inteiraça; Madre Tereza de Calcutá, quem nunca ouviu falar?

E as “mulheres mães” comuns e fabulosas, que com a mão na massa nunca deixam o leite entornar, que temperam maravilhosamente bem e esperam os filhos agarradas ao relógio.

Particularmente, as mulheres ao volante são as melhores, as mais hilárias, com exceção, é claro!Querem disputar o espaço com os homens, se dizem cautelosas, mas são medrosas... Estressam-se, fingem ter calma e soltam frases do tipo: “eu nunca bati”! “sou cuidadosa”! “tá com pressa, sai voando”!. O utensílio principal do automóvel, para essas mulheres, é o espelhinho do carro onde passam horas e horas retocando batom, espremendo espinha, tirando pêlos da sombracelha, etc e tal. A alegria maior é quando o sinal está fechado e o trânsito parado. É um tal de pegar celular e ligar para a amiga, olhar as vitrines e colocar música romântica que só vendo!

Entender a alma feminina não é fácil, assim como não é fácil ser mulher... Tal qual a lua, somos cheias de fases, entraves e empasses. Por quantas vezes, quando comemos muito, nos sentimos “redondas” e quando estamos com dor de cotovelo, ficamos “minguantes”. Uma hora, sorriso escancarado, noutra, olhar emburrado. Nem sempre somos as donas do controle remoto e numa roda de homens quase nunca temos razão. Acredito que perdemos à razão quando soltamos nosso gritos estridentes, mas isso é um caso de fonoaudiologia, pois coisa que irrita é grito de mulher, principalmente daqueles desesperados: “ai, olha uma baraaaaaata”!

Mulher não pode entender de futebol, senão é “mulher macho”; não pode entrar na política senão é “pra frente”; não pode tomar a iniciativa no namoro, senão é “safada”; não pode dirigir que é taxada de barbeira; não pode se emperequetar muito, senão é perua; não pode ficar desarrumada, senão é lambona; não pode admirar outra mulher, senão é invejosa... Difícil assim!

Mas a graça ou desgraça de ser mulher é essa mesma: aceitar quem somos, como somos, independente do rosto estar coberto de espinhas ou panqueique para disfarçar. Independente de ser difícil chorar com rímel nos olhos... Ser mulher é se preocupar se absorvente está aparecendo, se a calcinha está marcando ou torta... É corar o rosto quando um caminhão de jogadores está passando e todos gritam simultaneamente: “gostooooooooosa"! Ser mulher é chorar em filmes água com açúcar, é ler receitas de dietas e mesmo errada, teimar que está certa. Ser mulher é escrever sobre coisas de mulheres com o tempo esgotado. Ops,! por falar nisso são 09h00 da manhã tenho horário marcado no Salão Ellegance da Odette, vou me despedir de vocês, leiotres, pois tvou experimentar um novo tipo de escova: creme de chantilly com extrato de sorvete caramelado.

Blá, Blá, Blá de Fim de Ano

2010-03-20T14:03:00.002-03:00

Natal: época de paz, harmonia, de contato com a família e reaproximação, mas nem sempre isso acontece, geralmente é consumismo, mesa farta, uns “arrancas rabos” e porres de vinho...

Na televisão, o caro peru comemorativo com o selo “abençoado” da Perdigão. No sofá de casa, alguns falsos caridosos comentam sobre os meninos deitados nas ruas encima de papelão: “Isso é um absurdo! Tanta gente passando fome e a televisão mostrando essa fartura!”.

O comércio sempre fecha tarde e grande parte dos funcionários das lojas sequer experimenta a ceia de Natal, pois chegam aos lares enfastiados de tanto embrulhar presentes que sequer têm forças para desembrulhar os presentes que recebeu. Eles tomam um banho e “puxam um fio” com o DDD: Descansam, Deitam e Dormem. O dingobell’s? Ah! Fica para o próximo ano!

A coisa óbvia das comemorações de fim de ano é que a rolha de champagne certamente vai cair na cabeça de alguém ou estraçalhar um copinho de enfeite (daquele que é objeto de ciúme da mãe ou da avó e só sai do armário de ano em ano). Muitos vão engolir bebida cara, sentir um gosto horrível, mas fazer cara bonita; tantos vão tomar vinho barato e ser feliz a noite toda; uma boa parte vai chorar e sentir a falta de alguém; o neto mais velho vai dedurar que o Papai Noel com o bigode caído é aquele tio chato e gordo do dia a dia; tem gente que vai quebrar nozes atrás da porta e levar esporro da tia (alô, tia Leila).

E as superstições do Ano Novo? Meu Deus! É tanta crendice maluca que nem sei mais em quê ou em quem acreditar... Roupa preta dá azar; usar calcinha vermelha é bom para atrair (ou quem sabe trair) o namorado; sete pulinhos na água garantem uma vida equilibrada (mas, por favor, não pule se estiver bêbado porque o desequilíbrio é certo). E os presentes para Iemanjá? (eu não sabia que a “Rainha do Mar” usava pulseira de ouro). E a tal história de que comer galinha em dia de Ano Novo faz com que o sujeito ande para trás financeiramente falando, pois é, disseram que só podemos comer bicho que anda pra frente e não bicho que “cisca” pra trás. Ai, Jesus!

E na fartura toda, não pode faltar a lentilha: sinônimo de prosperidade! Tadinha dela, sempre tão procurada no fim de ano e esquecida nas outras ocasiões. E a rabanada? É recorde de obesidade. Ninguém come apenas uma e por mais que esteja bem feita, alguém sempre vai reclamar que está encharcada de gordura e entupindo as veias da família e do coração.

E por aí vai... A janta do Natal vai se transformar no almoço do outro dia. O “rei” Roberto Carlos com o mesmo cabelo esticado e trejeito de “quero ser malandro, mas não sou” vai estar na Globo e vamos confessar: sem tantas “EMOÇÔES”. A XUXA também. O “ESPECIAL” do melhores cantores (lixo comercial) vai pintar na tela com o pior do Playback. O Faustão com a gravatinha borboleta à la garçom vai anunciar que logo logo meia noite vai chegar ... E a sétima arte com os filmes “Esqueceram de Mim” 1, 2, 3 em clima de inverno sendo passado pela milésima vez em nosso país (orgulhosamente país tropical).

Agora, meu caro leitor, se neste fim de ano, você quiser ganhar uma grana extra, vá, desde já, se especializando em astrologia e numerologia, porque o que esse povo tá ganhando em dinheiro para “acertar” a sorte dos outros não é brinquedo... Em todos os canais de TV e revistas do mundo só se fala disso: galho de arruda atrás da porta é bom pra blá, blá, blá; moeda de um centavo na carteira traz blá, blá, blá; mastigar romã pode blá, blá, blá; olhar para o espelho e dizer que é uma pessoa nova vai te fazer blá, blá, blá...

É meu caro, lá vai um conselho de besta: cai nessa não! Trabalhar e lutar para que as coisas dêem certo em sua vida é coisa que tem mais valia que perder tempo com futilidades. Opa! E por falar em futilidade, tá na hora de ir embora, já é quase meia noite, os fogos de artifício estão explodindo e dizem “que dá azar” passar o Ano Novo digitando (ainda mais de roupa preta, de blusa do lado avesso e com o quarto desarrumado). Vou é pra beiradinha da praia, quem sabe eu dê a sorte de “catar” uma pulseira de ouro da Iemanjá...

POR ONDE ANDA BELCHIOR?

2009-08-24T13:01:00.006-03:00

“Saia do meu caminho, eu prefiro andar sozinho, deixem que eu decida a minha vida.”

Por onde anda o grande ícone da MPB Belchior? Teria se entregado ao ostracismo? Está preso em casa com medo de avião? Alguma alucinação? Largou mesmo o microfone, o violão e subiu na garupa da solidão ao se refugiar num canto qualquer da vida? Ou virou El Condor a voar pelos andes?

A voz da América quer respostas de um cidadão comum, rapaz latino americano que desapareceu sem deixar pistas, pois apenas vozes no velho rádio à pilha ou aparelhos de som evoluídos trazem de volta um pouco da importância de Belchior na música popular brasileira.

Será mesmo que o Cordial Brasileiro não está interessado em nenhuma teoria, em nenhuma fantasia, além do algo mais?

Na fotografia 3X4 em matérias de jornais e revistas, tudo são teorias girando ao redor do cantor bigodudo que no palco ou fora do foco será sempre o cidadão comum vivendo a divina comédia humana onde nada é eterno.

“Enquanto houver espaço, corpo, tempo e algum modo de dizer “não” eu canto.”

Despedida (in memoriam a Tia Bebel)

2009-07-24T21:26:00.005-03:00

Quando a transitoriedade da vida nos pega de surpresa, nada mais nos resta do que tentar entender. Quando não entendemos, ou quando o sentimento de saudade teima em aparecer, qualquer lembrança é uma dor a mais. Minha forma de sentir falta é externada pelas letras dessa poesia que jamais pensei em escrever um dia...

Tia Bebel se arrumava,
dava um retoque em seu rosto de boneca,
mirava-se no espelho, penteava o cabelo.
Será que ia à festa?

Uma vida em cinqüenta anos,
sempre sorrisos e muitos planos.

A tatuagem de escorpião na canela
ficou apenas no sonho.
Contemplava o morro Itabira da janela
cantarolando o Rei Roberto: “eu te proponho”.

Sorriso aberto, dentes brancos e escancarados,
mas se o mal humor chegasse, logo eles seriam fechados.

Voz alta, presença alegre e constante.
Se era caprichosa? Perguntem a sua estante.

Sabonetes glicerinados produzidos por suas mãos.
Pintar quadros era mais uma de sua distração.

Reunia a família, agregava sentimentos.
Sentia saudades das filhas que moram tão longe.
Que lamento!

Poetisa num simples diário,
amante do Recanto das Letras.
O que seria de mim se ela não existisse?
Eu mesma respondo: apenas um livro sem letra!

A casa imensa,
o coração maior ainda,
na frente do papel ela pensa
e a noite estrelada se finda.

Amanhã ela vai partir
e lágrimas vai deixar.
Amanhã, nosso mundo vai cair,
mas o céu vai comemorar.

Hoje, ela sobre, com preguiça, a escada da casa,
amanhã, subirá aos céus, na companhia de uma asa.

À noite, pega o terço e reza...
Por que ir embora tão depressa?
Ela acorda e segue viagem...
Vai não, tia! Pare de bobagem...

Fica mais um pouco!
Vamos para a casa da vovó?
Não. Eu prometi me encontrar com a lua,
Não posso deixá-la tão só!

Oh! Tia Bebel, mas como é teimosa!
Que dia faremos a nossa poesia e prosa?
E a crônica? Quando vai pintar os quadros das meninas?
E o fogão à lenha na roça? O quentão para a Festa Junina?

Renata, garota ansiosa! Tira essa revolta do coração,
cadê sua crença espiritual de que nos veremos noutra dimensão?

Ah! Vê se não me desaponte mais,
trabalhe bastante e não chore mais.
Onde já se viu uma italiana
entregar os pontos e pensar para trás?

Leia meus versos, sinta meu cheiro,
saiba que sinto falta da família,
dos amigos, do macarrão do papai e da mamãe...
Hum! O amor é o verdadeiro tempero.

Agora tenho mesmo que ir, prometi não demorar,
pois lá encima uma linda harpa espera:
a minha voz, o meu sorriso, o meu cantar!

Silêncio em Noite de Chuva

2009-05-22T18:16:00.003-03:00

Conhecer o gosto e o som do silêncio que conforta e nos permite ouvir a respiração de quem amamos ao lado é quase um dom, uma dádiva. Saber apreciar e ouvir o silêncio quebrado pelas gotas de chuva no telhado em dias e noites de frio, é no mínimo, um encontro com a paz, que nem seria guerra se fosse quebrada por corações descompassados.

O cenário: meu irmão dormindo ao lado. Na madrugada fria, ele corta o silêncio resmungando que teve pesadelo. “Atrapalho” o seu medo sussurando palavras de calma e carinho: - fique calmo, estou aqui! Ele adormece e ouço o barulho de minhas mãos fazendo carinho em seu cabelo. Dessa noite de silêncio, jamais esquecerei.

Silêncio não é quando evitamos o que queremos dizer, quando deixamos para depois as coisas que sentimos, quando “ficamos de mal”. Silêncio pode ser até barulho, desde que traga paz. É respeito, é entender a dor do outro.

Silêncio é o cérebro em turbilhão fazendo planos, resgatando lembranças enquanto o rosto permanece meio sonso e imóvel, apesar da boca soltar palavra sequer.

O Perfil dos Vitoriosos (cultura banalizante)

2009-04-18T15:44:00.014-03:00

Na certeza de que o domingo seria improdutivo, aderi ao “ficar de pernas pro ar”, assistindo no conforto do sofá, o Programa “Melhores do Ano”, do Domingão do Faustão, exibido no dia 12 de abril de 2009. E no Hortifruti dos artistas, muitas frutas foram trituradas injustamente...

De um lado, as compositoras-cantoras Ana Carolina e Vanessa da Matta carregando na mala a experiência do poetizar e originalidade. Do outro lado, Ivete Sangalo chamando Dalila e levando o público ao delírio.

Na santa guerra musical ganhou, pelo menos em programa popular, a “incultura brasileira”. Sim, qualquer manifestação artística é considerada cultura, por isso suavizo e afirmo que venceu a cultura banalizante dos trios elétricos. E Ivete é mesmo boa em muita coisa: pernas, voz grave, caras, bocas e sorrisos insinuantes. Carisma não lhe falta, audiência na Rede Globo, muito menos. “E quem não quer ter uma música de sucesso na novela das oito?”

Os “feras” da dramaturgia brasileira também se saíram bem, mas por não assistir novela, nem posso meter minha colherzinha no assunto.

Graças ao meu pai, no quesito música, eu tenho uma leve noção para diferenciar o péssimo e o excelente... The Beatles, Pink Floyd, Caetano Veloso, Tim Maia, Queen, Milton Nascimento, músicas clássicas, Tom Jobim, Elis Regina, Belchior, Cazuza, entre outros, apuraram meus ouvidos dentro ainda da barriga de minha mãe e me permitiram conhecer novos talentos numa fase mais madura. Por isso, minha idéia de talento vai além dos sucessos momentâneos, de duplas que entram e saem no cenário musical sem trazer algo de qualidade. Uma boa música deve ser - no mínimo - eterna.

No Programa, de consideráveis resultados musicais, apenas D’Back e Seu Jorge tiveram uma vitória merecida. O estilo diferenciado, as músicas de cunhos sociais e pouco apelativas conquistaram uma boa parte do público, porém, o que rolou por lá nem foi reconhecimento popular, foi falta de opção.

E com defeito de fábrica, mas aprovado pelo gosto da massa, os bonequinhos pré-moldados Victor e Léo desbancaram Vanessa da Matta, no tema Música de Novela. A compositora da MPB “perdeu a vez” tanto para o Axé (quando concorreu com Ivete); quanto pelo Breganejo (ou forró universitário, ou mela cueca, a definição é alguma coisa do tipo).

Mas entre as duplinhas, os músculos da Ivete e mau gosto popular, o maior disparate ficou por conta do quesito Atriz Revelação. A gaúcha Larissa Maciel, que interpretou brilhantemente bem a cantora Maysa, no seriado “Maysa, Quando Fala o Coração”, foi desbancada pela mineira Mariana Rios, da Malhação. Quem assistiu Larissa Maciel no seriado, sabe bem do que estou falando. Aliás, nem é necessário entender patacas alguma para perceber a grande banalização popular.

Depois de tudo isso, só espero que meu domingo termine bem, e principalmente, sem Big Brother Brasil!

O Pior Castigo (um breve relato para não dizer que não falei do Rider)

2009-04-10T20:00:00.004-03:00

Bastava ele aprontar e todos já sabiam: algum castigo iria receber! As opções de sofrimento eram quatro: o belisco fininho da mãe; o chinelada Rider do pai; esconder-se embaixo da cama (correndo o risco de apanhar em dobro) ou fugir. Definitivamente, deixar de aprontar não pertencia ao mundo maluco do moleque com a cabeça nas nuvens.
E encurralado, fazendo cara de anjo, ele acabava por escolher a mais materna e “acolhedora” das opções: belisco fininho da mamãe. E tudo era quase um ritual. A mãe mordia a boca de nervoso, prendia os pés do guri entre seus pés e tome beliscos. Voltando no tempo e tirando o ritmo do texto, lembro que certa vez o acompanhei para tomar vacina e a enfermeira disse para acalmá-lo: dói nada não, é igual um belisquinho. Pronto, bastaram apenas essas palavras para que carregasse pela vida inteira verdadeiro pavor de injeção.
As chineladas do pai? Foi somente uma vez que presenciei tal cena. Antes, porém, que eu tivesse pena, o garoto confessou, entre dentes, que apanhou pouco pelo tanto que fez. Sim, apanhou pouco, mas o suficiente para lembrar, com detalhes, da palmada oca do Rider “novinho em folha”. E nem havia preparação ou ritual: o pai varejava o “instrumento de tortura” de onde estivesse. De perto, doía, de longe, ardia...
Hoje o garoto cresceu e seus medos são outros, pois assim como as pessoas, as coisas também mudam. O pai não usa mais Rider; a mãe, por conta da tendinite, nem tem habilidade, seja para fazer crochê ou beliscar... A cama ficou pequena e não cabe um grandalhão embaixo dela e fugir já não faz sentido, ele é bicho solto querendo retornar ao ninho.

Hoje o pior castigo é o silêncio.

Fragmentos

2009-04-03T16:21:00.004-03:00

Ele acorda de um sono tranqüilo, a cabeça não pesa, pois não é homem de ambições ou prisões capitalistas.
Levanta e se admira com o cantar do pássaro. Será que o comedor de alpiste de sua residência sabe entoar a paródia Meu Pequeno Cachoeiro?. Pelo intenso calor daquele dia, ouso dizer que sim.
O pássaro canta e Seu Nelson faz trova. Lucila, sua companheira de tantos anos, sorri e no amor se renova.
Ele faz uma pilhéria, um gracejo qualquer... E guarda suas trovas românticas onde ela possa se surpreender: embaixo do prato, dentro do sapato, no meio das rosas. Nelson Sylvan: perfeito amante em versos e prosas!
À noite, ele sonha com o monólito Itabira e com o Frade e a Freira.
De dia, admira as crianças com suas mochilas pesadas e as gritarias tão corriqueiras.
O Decano dos Trovadores se orgulha de nunca ter sentido dores e responde ironicamente a Cláudia Sabadini: “a hospital eu nunca foi, nem nunca senti nada”. E pensa: aposto que você, menina tão nova, já deve ter ficado algumas vezes hospitalizada.
Seu Nelson, exemplo de reserva moral e cultural de Cachoeiro de Itapemirim conversas “horas a fio”, pelo fio do telefone com o amigo Athayr Cagnin.
“Nelson Sylvan, Sempre e Sempre”, já dizia Higner Mansur em sua admiração pelo jovem de 97 anos... Sempre feliz com a vida, apesar de ela ser repleta de tantos desenganos.
Político militante, hoje observador mordaz, se identifica com o Integralismo: movimento político que participou tempos atrás.
Foi contemporâneo e companheiro de Rubem e Newton Braga. Quando adulto, no Centro Operário, suas pernas na incansável lida, subiam e desciam as escadas.
Lutou e luta pelos ideais ao qual se dedica por toda a sua trajetória e na Academia Cachoeirense de Letras vai fazendo a sua história.
Com um toque suave e sadio de comicidade, ele escreve sobre o calor infernal da cidade.
Nelson Sylvan, eternamente modelo de vida e exemplo de um homem de verdade.

Inconsciente Coletivo (Entrevista)

2009-03-24T17:18:00.010-03:00

Há 11 anos morando em Cachoeiro de Itapemirim e há cinco anos e meio instalado na cidade como vendedor de livros usados, Alejandro contrasta com a indiferença dos que se intitulam leitores na Capital da Crônica.Ele explica o inconsciente coletivo e critica a sociedade que prende os livros e os exibe como troféus, sem sequer emprestá-los e nem passar o conhecimento para o próximo.

Durante o tempo em que trabalha com livros usados, o senhor conseguiu formar algum leitor?
Até hoje não, mas continuo tentando por meio do incentivo à leitura e emprestando os meus livros. De dez livros emprestados, nove não voltam para as minhas mãos e toda essa falta de conhecimento poderia ser considerada inconsciência coletiva.

E o que seria inconsciência coletiva?
Usando uma linguagem leiga, para o leigo entender, o inconsciente coletivo é a bagagem que contém todos os hábitos de uma sociedade que não lê. Um exemplo disso é a própria cidade de Cachoeiro de Itapemirim, que apesar de ser intitulada como a Capital Nacional da Crônica, é uma sociedade que não lê. Falo isso pela constatação diária por ver uma multidão passar pela minha banca de livros e sequer enxergá-los.

O senhor consegue vender muitos livros?
Não. O meu recorde local são quatro semanas sem vender 1 livro sequer. Mas ao meu lado trabalha um moço que vende DVD pirata, onde quase todas as pessoas param e compram.

Quais são os maiores exemplos de inconsciente coletivo?
O desrespeito às leis de trânsito, não emprestar e nem doar livros usados. Mas o ápice da inconsciência ocorre em época de eleição, em que os corruptos são eleitos e reeleitos. Afinal, o ignorante é movido pelo inconsciente coletivo e uma das leis fundamentais, assim como o instinto da sobrevivência é a lei da semelhança (os semelhantes se atraem).

Quais livros não podemos deixar de ler?
Recomendo a leitura de “Psicologia das Multidões”, de Gustav Lebon, “Jogo e Estrutura das Personalidades”, de Pedro A. Griza; “O Admirável Mundo Novo”, de Aldous Huxley e “Vidas Secas”, de Graciliamo Ramos.

O senhor poderia deixar um recado aos amantes da leitura de Cachoeiro de Itapemirim?
Deixo um pouco de algumas frases que gosto. Monteiro Lobato escreveu: um país se constrói com homens e livros. Jesus pregou: amai-vos uns aos outros como vos amei e praticai a caridade. Gandhi falou: todo ser vivo é o nosso próximo, incluindo os seres vivos e as plantas. Tolstoi disse: faça o bem o mais que puder. Eu, Alejandro, repito que quem segura livro é inimigo da humanidade. Essas são verdades filosóficas ditas em diferentes épocas, por homens diferentes, de culturas diferentes, mas que falam a mesma língua, que é a língua do amor.

A entrevista foi realizada em dezembro de 2007, época em que eu era repórter do Jornal O FATO. Atualmente, Alejandro não se encontra mais em nossas ruas... Foi buscar outros caminhos.

Pipa

2009-03-05T16:11:00.003-03:00

Ela pegou um pouco de tinta aqui, acolá e voou toda colorida. Esbelta, era desejada por moleques levados, por moleques quietinhos, por moleques envergonhados. Fugia deles. Pipa solta não pretendia se amarrar.
E foi conhecer a imensidão do céu. Pegou emprestado um pouco mais do azul na Região Sul. Da liberdade, fez a sua casa; da rabiola, a asa; do colorido, o sentido. Entregue ao léu conversou com passarinhos, descansou em montanhas e moinhos. Namorou os dias, adentrou no ir e vir do vento e das horas. Dias iguais, liberdade demais. Foi se chateando com as paisagens belas, que aos poucos, perderam o sentido. Admirar sem o amor ao lado ou dentro do coração é como “suportar” quadros abstratos em Exposição. E quis saber por onde anda certo menino que a fazia voar querendo vê-la voltar? Sentiu falta do aconchego, e enquanto se aproximava de casa, a tempestade lhe causava medo. Timidamente, voltou para as mãos do menino. Ele sorriu e suspirou um Seja bem-vinda. Abriu a porta, mas a Pipa - como beija-flor trazendo boa notícia - preferiu entrar pela janela. E toda a altura e imensidão desejada fizeram parte de uma época passada. Hoje A Pipa só é realmente feliz em sua Morada...

DIÁLOGO: “ - Ali, parece uma borboleta indo buscar o pólen de uma margaridinha. Ele concordou com ela e jurava enxergar também uma segunda borboleta pousando na flor. Já não existia mais dia nublado para aqueles dois. Só existia o amor.”

*Baseado nas fotos e frases do orkut de Karina Peixoto.

Morada

2009-03-05T16:09:00.003-03:00

No jardim da Morada tem árvore grande, planta de cheiro, borboletas ao redor. Não tem desespero porque o amor fala por si só. Há pessoas felizes fugindo das interpretações tão comuns de atores e atrizes. Clips representados pela duplicidade, mãos cuidadosas trabalhando na mesa da vida, do destino rumo à felicidade.
Morada grande ou pequena? Será que isso importa? Menina e menino não julgam por medidas, peso ou tamanho. O que vale é jardim cuidado, a água brotando, a sombra que conforta. Vale pegar a fruta que cai do pé, achar um bichinho e não disputar com ele o alimento.
Na morada, eles ficam de mãos dadas. Dividem os problemas, somam os gastos. Descabelam-se pelo mês que “perderam o passo”.
Mas o livro A História Intima da Humanidade sugere que estamos sempre na corda-bamba e insegurança. Tem problema não, seu escritor... Na morada, há sempre o equilíbrio num Fio de Esperança.

DIÁLOGO: “Seremos nós dois um tango improvisado na cozinha de uma casa alaranjada e pequena. O muro a nossa frente ainda em branco ganhará contornos coloridos, sorridentes e entre uma declaração e outra ali rabiscados, seremos apontados como a descrição do mais puro sentimento...”

*Baseado nas fotos e frases do orkut de Karina Peixoto

Fio de Esperança

2009-03-05T16:05:00.006-03:00

Equilibrado num Fio da Esperança o pequeno passarinho e sua enorme grandeza fica a cantarolar. Sai voando e sem medo do amor começa a espionar certa casa alaranjada e pequena. E desce procurando algum farelinho pelo chão. Papos animados na cozinha misturam-se ao café, leite e pão. A Pipa faceira logo o reconhece e lembra de sua época de liberdade e solidão, quando vez ou outra proseava com ele pelos descaminhos da imensidão. Passarinho diz que é o momento de ir embora, mas Pipa - toda convidativa – pergunta: pra que voar agora? Ele se deixa ficar na Morada para admirar aquela pipa que nem é ave, mas que será sua namorada.
O casal no jardim rabisca o muro. O molequinho da casa percebe o amor da pipa e do passarinho... E desde cedo descobre que seja como for, o amor é sempre o melhor caminho.

DIÁLOGO: “O passarinho faceiro, amigo que mora sob o mesmo teto vem espionar ....... - Parece que ele não tem medo da gente!.... - Sei disso, é que pra ele... também já somos passarinhos.”

*Baseado nas fotos e frases do orkut de Karina Peixoto

Minicontos de Verão O Barquinho e os Barquinhos Conto 1 (Balanço)

2009-02-09T16:44:00.005-02:00

Vento, sombra, dia de luz... Maysa e a canção O Barquinho no fone de ouvido. Lá fora, ouço Requebras, Éguas Pocotós, Dança da Bundinha. E nada disso importa... A mãe acompanha o balanço do filho. Ele aponta para o ultraleve, ela beberica água de coco e a brisa permite o esquecimento das finanças, do sufoco.
Ainda é Janeiro... O barquinho desliza, os turistas tão poucos - por conta das enchentes - vão se reconhecendo pelos sotaques e placas dos carros em destaque.
O barquinho continua beijando o mar...

* Dedico os seis continhos de verão pra moça que tem "gosto de água e de amigos": Karina Peixoto, exemplo de mãe, cara do sol e de dia de luz, água da praia batendo na canela e cabelos ao vento... Procê merrrrrrmo amiga!!!

Conto 2 (Sem Metal)

2009-02-09T16:41:00.001-02:00

A moça solta a juba e o vento causa reboliço. Ela admira o namorado, sorri e volta a prender a cabeleira de uma forma tão forte, como se quisesse segurar a vida ou à própria morte.
Maysa continua cantando no fone de ouvido, me entristeço ao lembrar que a canção também não é eterna. E volto, repito, retorno O Barquinho mais de uma vez. Agora - nos Quiosques - Ivete da Perna Grossa mia qualquer coisa parecida com Berimbau Metalizado. No fone, o violão não tem metal, é apenas sentimento e harmonia, mas nada disso importa... Vivemos num país de BBBosta.
O Berimbau, a Poeira e a Ladeira arrastam mesmo toda a massa e a bunda da mulher corcunda balança, enquanto o cérebro atrofia... E nada disso importa hoje em dia.

Conto 3 (Melhor na Fossa)

2009-02-09T16:39:00.003-02:00

O vendedor de picolé não sabe se coça o saco ou se gasta as moedas em mais uma cachaça.
É cedo e o barquinho leva os turistas para as ilhas, que ilhados neles mesmos, esboçam sorrisos diante da natureza.
O picolé derrete e o vento carrega o cheiro de menino arteiro para as narinas da jovem grávida. Ela, aliança nova no dedo e a cabeça cheia de planos. O marido – pensando apenas no futebol – dá um sorriso e relembra o último gol de seu time.
Um tal de Bug Bug Bye Bye toca lá fora... Bug é sapo em inglês, logo percebo que a milionária Ivete enriqueceu dando adeus para um anfíbio. Ah! Maysa, do jeito que as coisas andam, o mais sensato é cair - com sua música - na fossa.

Conto 4 (Inúteis Fatos Reais)

2009-02-09T16:36:00.001-02:00

Agora Cazuza me convida seguir uma viagem em “Um Trem para as Estrelas”. - Ainda é dia! Eu respondo. - Quero ver o sol ou pelo menos o céu azul.
Os barquinhos parecem formigas na imensidão, eu, uma astronauta cheia de apetrechos encima da mesa. Roupa quente em dia de verão. Ousadia é rimar sem métrica e criticar o Axé nesta estação.
Peixinhos de brinquedo são abandonados na areia da praia. - Mamãe, eles morrem fora d’água”? Pergunta a menininha de pés descalços. Queria sinceramente que a mãe respondesse: eles morrem sim, tem que cuidar e dar muito carinho. Mas ela se resume em resmungar com má vontade: - Morre não, é de mentira!
Que triste! Logo, logo a menina vai pensar que Papai Noel não existe... Falta encanto, sobram fatos reais. Nada importa, temos na TV futilidades demais.

Conto 5 (Vende-se)

2009-02-09T16:29:00.002-02:00

Era uma casa de praia sem areia no chão, sem correria de crianças, com sofá vazio e fogão desligado. Sozinha, naquela imensidão inadequada.
Encontro marcas de pés pequenos na parede da frente. Nos quartos, vejo quadros de dicas para viver bem. Olho a data: 1995. Olho detalhadamente as marcas e descubro que os pés pequenos eram meus. Sem peso na consciência, sigo nada que os quadros mandam. Estamos em 2009.
A mesma praia, a mesma casa e novos medos. Antes, o quintal era o refúgio. Hoje, a placa Vende-se amedronta. Outras pessoas sonharão meus sonhos na cama empoeirada.
O vídeo-game nem espera por mãos aflitas. Minhas primas seguiram sua vida. A rede, vazia.
Casa de praia e nenhuma cerveja na geladeira fantasma. Não há música, nem desenhos de sol no chão. A única coisa que encontro é Renata de cara com o passado, ouvindo o Barquinho, relembrando a infância e o verão.

Conto 6 (Ainda é Janeiro)

2009-02-09T16:15:00.003-02:00

Águas-vivas espantam meninas e meninos da praia. O sol corajosamente amarelo beija e esquenta a areia... E tudo isso importa.
Típicos animais na mata, sombra pouca, água muita. Solidão feliz! Vazio em paz!
O Barquinho vai e à tardinha cai...
Chinelos coloridos embaixo da mesa, vendedores de camarão, Queijo Empanado estacionado.
Paz, verde, preguiça... Sendo janeiro, tudo isso importa. Sim, tudo é paz.
Quantos “heróis” aquela rede já balançou? O menino alça vôo nas nuvens imaginárias e dá “de cara” com a realidade quando bate com a “bunda” no chão.
Não, isso não importa... O verão sempre conforta.

Rabo de Olho

2008-12-23T18:27:00.006-02:00

“É realmente cômico o espetáculo da humanidade”.

Demócrito (filósofo grego)

Pelo “rabo da memória” escrevo o que os olhos vêem e o coração sente. Ora bolas, não sou o Cupido de vendas nos olhos para não perceber os defeitos dos outros. Também dessa forma, peço que os leitores do livro Rabo de Olho tirem as vendas e os (pré) conceitos instalados na infância por certos tipos de pais. Será que no pão nosso de cada dia, dentro do lar, todos estarão longe de safadezas, mentiras ou vícios? Não sei, mas sou pássaro livre, acompanho morcego e acordo de cabeça para baixo, porque o mundo está, literalmente, de pernas para o ar.

Na escrita do “rabo da mão” permito descontentar-me de mim mesma (o pleonasmo foi proposital) e admirar o outro. A quem admiro? A professora e jornalista Luciana Máximo. Não com a bajulação, tão comum nos meios sociais – sempre carregadas de solenes lisonjas – mas uma admiração nua e crua por sua coragem de estampar a nudez da podridão da sociedade.

O “rabo da tecnologia” tecla as teclas do notebook e encontra no Desktop (área de trabalho) uma frase que diz tudo: há quem se melindre menos com graves blasfêmias contra Jesus Cristo do que com o mais leve gracejo em relação a um papa ou a um rei. Está aí a definição indefinida que eu procurava. Trazendo a frase para os tempos atuais, sem desmerecer de forma alguma a Obra “Elogio da Loucura”, de Erasmo de Roterdam, modifico-a dizendo que há quem fique mais “puto da vida” quando se fala a verdade sobre esses políticos escrotos, do que uma grave blasfêmia contra as manifestações da natureza (o que nada mais é que Deus numa só manifestação).

O livro – repleto de temas e poesias de tirar o fôlego – consegue ferozmente arregalar a pupila, abrir a boca, cair o queixo e fonetizar resmungos: – Nossa! É assim mesmo como ela diz! É isso o que acontece! Como ela teve coragem?!? Será que aqui ela falou de fulano? Hum! Tenho certeza de que nessa poesia ela falou de Beltrano (bem feito pra ele). E por aí vão os comentários, a maioria oriunda de quem continua, covardemente, dentro do armário.

E fora do armário, mas dentro do quarto, somos convidados a assistir, nesse caso ler, o Big Brother das safadezas da sociedade, todas cometidas embaixo do edredom, é obvio. Quem aceita uma taça de vinho para acompanhar a cena? Não há pipoca, mas têm dinheiro no cofre, malas abarrotadas, tiros disparados em pessoas indefesas, entre outras mazelas do mundo. Cadê você, Gabriel O Pensador pra transformar as poesias de Luciana em rap?

Esqueço o Pensador do Rio de Janeiro e converso com O Pensador de Cachoeiro...

E pergunto com intimidade: Evandro, afinal, o livro da Lú é pornográfico? Ele meneia a cabeça, faz que sim nem que não e alfineta: “considerando que a maioria dos termos chulos utilizados pela autora já fazem parte do vocabulário popular – já ouvimos de senhoras e senhoritas os termos ditos pornográficos e, principalmente, de jovens, na conversação comum. Na verdade as palavras são inofensivas, a intenção do emissor é que ofende, intimida, choca. O resto é hipocrisia. Acredito que a verdadeira imoralidade são alguns atos dos políticos que elegemos e aplaudimos”.

Então, quem somos nós, leitores vorazes com o livro escancarado nas filas dos bancos, dentro dos ônibus, nos bares, lares e camas (lembrei de Ney Matogrosso) para julgarmos um livro que busca o direito de viver cada dia, a liberdade de dizer verdades?

E quem são eles, curiosos mesquinhos, escondidos em mausoléus com o livro entreaberto nas “mãos leves?” São apenas ratos escrotos, que assim como levam, ilicitamente, o nosso dinheiro dentro do bolso, carregam, com muito receio o Rabo de Olho para dentro do buraco imundo de podres caminhos.
Enfim, Rabo de Olho abala qualquer estrutura... e para rimar: tenham uma ótima leitura!

* Artigo Publicado do Jornal ES De Fato

Não Sou do Seu Rebanho

2008-12-21T14:11:00.004-02:00

O óbvio é que não faz parte do meu mundo

E por não ser desse rebanho

É apenas mais um estranho

Para o amor não há nada disso

Então é desperdício não te amar
E dividir o meu tempo com você

Tudo tão triste e engraçado

Quem não quero, tenho por perto

Quem eu amo, pertence à distância
E mora do outro lado

Amigos e sorrisos na mesa

Seu olhar uma súplica e um pedido
Que não mastigo nem como sobremesa

Sou de agito e muita gente

Você, banho-maria deprimente

Seus lábios, muita conversa

Minha garganta, tanta gritaria

Seus passos, nenhuma pressa

Minhas pernas, constante correria

Nos conhecemos há anos

Mas por "baixo dos panos"
Os segredos de liquidificador
São apenas enganos

Se não faço o que sua vontade quer...

Se não sigo o caminho que manda...

É porque sou uma mulher que não deita...
Sou mulher que anda...

Não Somos Donos Dele

2008-12-21T00:11:00.006-02:00

Até que ponto levamos a sério a fé? De onde nasceu a “ousadia” em resumi-la como simples instrumento de vaidade?

Quando Deus é encontrado na cristaleira (ao lado dos cristais) percebemos um grande paradoxo, visto que é “dito por aí” que só alcançaremos o céu se tivermos humildade.Quantas pessoas colocam Jesus Cristo dentro da carteira, na louca ansia de ter mais do que ser?

Muitas vezes oferecemos dez por cento aos representantes de instituições “respeitáveis”, mas e ao próprio Deus, o que estamos oferecendo, além de súplicas e lamentações?Precisamos deixá-Lo em paz e não fazer de Sua vida um inferno. Não somos donos Dele, tampouco, escravos.

Stramberry Fields Forever

2008-10-20T18:32:00.006-02:00

“Deixe-me te botar pra baixo

Porque eu estou indo aos Campos de morangos

Nada é real

Não há por que esperar"

Idéias e vômitos dentro do vaso.

Beatles, letras e cores, momentaneamente, psicodélicas.

Loucuras correm descalças no asfalto que queima os pés. Em Liverpool, apenas Paul anda descalço (o defunto no encalço de Ringo).

Pés apressados e tortos sujam-se nas lamas, lares, bares e camas... Ney Matogrosso é quem berra isso num radinho de pilha da casa ao lado. Meus ouvidos inconstantes e indecisos não sabem o que quer ouvir. Dentro da quarta casa o som é mais alto, no quarto parágrafo as letras se estendem; dentro do quarto, os travesseiros não confortam.

Mensagens subliminares e uma possível morte. Preparo-me para o funeral e para a chegada de Sargent Pepper’s Lonely Hearts Club Band...

Coração Solitário ainda preso entre as cartas no armário.

John Lennon dedilha histórias sobre pés de morango: Stramberry Fields Forever?

Aqui, nesse fim de mundo não há morangos, e nem posso me lambuzar embaixo da mangueira... Ouvi certos rumores que Dear Prudence jamais deixaria.

Help! I need somebody!

Porta-retrato

2008-10-02T19:01:00.009-03:00

Feijão borbulhando na panela
Olhos castanhos nos olhos dela
Ela, imortalizada no porta-retrato
Cerveja na mão, sorriso de lado

Copos, plásticos, vidros sujos na pia
Do porta-retrato saem lágrimas
Chão e roupa molhada
A pele arrepia

Roupas sujas no armário
Pregador? Amaciante? Varal? Sabão em pó?
Possíveis reencontros no calendário
Porta-retrato apenas enfeite - totalmente só

Contas, músicas, preguiças, livros, telefonemas
Boas doses das poesias e crônicas de Milena
Porta-retrato que carrega um tanto de nova poeira
Recebe ainda flanela pra limpar o passado da sujeira

Noite solitária de sonho ruim
A luz verde-esperança do abajur alumia:
O irônico porta-retrato está bem acordado
E piscando o “zóio” pra mim

E eu vou entrar
Com ou sem foco
Tomar sua cerveja
E sorrir, também, para a foto

Sozinha num Apartamento

2008-09-24T17:51:00.002-03:00

Sozinha num apartamento

Tenho os amigos em fotos na parede

Os familiares na lembrança e na mala lotada

O violão nas costas e em mãos cansadas

Ouço vozes que são ecos

Eu me desconcentro e me desconecto

Faço rimas para o encanamento

Compro guarda-chuva: está chovendo!

Subo atrapalhada a escada

Há ninguém me esperando de madrugada

Mexo e remexo as gavetas

Faço um pano de chão da camiseta

Cuido da jabuticabeira

E da despensa lotada de bobeira

Tento abrir o atum enlatado

Cadê o abridor? Sumiu, o desgraçado!

As visitas são feitas por telefone

Sem ninguém gritando meu nome

Percebo – tremendo – que o chuveiro não é quente

“Mamãe, vem morar comigo e me traz a toalha,

Minha boca já está dormente!”

Rezo para que não apareçam baratas

Comprei Cotrim, Raybom e veneno da mata

Me mato se ela não morrer e mexer as patas

Não preciso trancar as portas do banheiro

Quem que vai reclamar do cheiro?

Vou ter mais tempo pra gastar

Loucuras pra rimar

E pessoas pra ligar

Sozinha num apartamento
Eu paro, respiro, choro e penso:

Volto para Mimoso ou compro um lenço?

Sem nome de flor, intitulada Amor

2008-09-20T02:30:00.005-03:00

Conheço uma menina que nem tem
nome de flor
porque pra ser flor
não precisa ter nome ou sobrenome

Basta ter cheiro, sorriso, carinho
na paz, apenas pétalas
na guerra, a dor do espinho

A flor não é de plástico
ela pulsa, vive, é serena
prima Luyla, neta de Vovó Helena

A flor sempre regada
faz borbulhas e gracejos
não brota na calçada
ela nasce com amor e beijo

Eu conheci uma flor
que brotou no meu jardim
que mesmo pequenininha (do tamanho de um botão)
veja só! Sabe até cuidar de mim!

Flor de caneta na mão
Flor menina-poeta
Flor oito anos de vida
Flor crescendo...
Flor alcançando sua meta

Linda flor que lê poesia
e fica toda prosa
vou adentrar no teu jardim
e lhe oferecer uma rosa

COTIGALHANDO

2008-09-17T19:28:00.002-03:00

E viva aos olhos claros e diretos da professora Sarah Passabom!!!

O que é cotigalhar?
É gargalhar e gargalhar

Gargalhar com tristeza a mesmice do cotidiano
É mostrar o que somos apenas “embaixo dos panos”
É dar às caras, virar a bunda e arreganhar os dentes
É brotar nos palcos como uma semente

Os palhaços entram em cena e os normais se incomodam
O espaço do palco é amplo, mas os artistas não se podam
E no meio da platéia eles se intrometem e se acomodam
As cortinas não se fecham, mas as cadeiras nos enxotam

Quando os artistas se enfeitam, a expectativa nos convém
Quando eles representam, percebemos que somos um zé ninguém

São batons, pinturas, roupas e adereços
É meu olhar admirado que nem sempre reconheço
E é o calor do dia-a-dia esquentando a bafurinha
É o efeito estufa estufando a barriga da palhacinha

Shakespeare dizia que a vida é um palco errante
Os convidados sobem ao palco e fazem parte desse instante
Uns servem de espelho, outros de vaso sanitário
Uns dobram os joelhos e quem se esconderia no armário?

São mímicas, mágicas, banho, almoço e calor
São viagens, segredos, curtição e dor de amor
São os gestos implícitos e expressos
Expressões ritmadas num mundo desconexo

São as cenas em que nos encaixamos
Nos deslizes que tanto nos envergonhamos
Somos cachorros famintos e no cio
Somos a coleira de um mundo que está por um fio

A problemática da fome, violência e pecado
Escurecem o palco de um mesmo lado
E fazem da dor de cotovelo e do lenço encatarrado
Apenas um detalhe romântico e ultrapassado

São as faces da sociedade representadas na cara dos alunos
São os pecados capitais tirando os artistas do prumo
É o amanhecer e a insegurança do que está por vir
É o anoitecer, o fim do espetáculo e o público a aplaudir

Cotigalhando os artistas se despedem
Cabeça para cima e para baixo - assim eles agradecem
E aos que saíram do comodismo e foram ao teatro
Os “Cotigalheiros” fazem até uma prece

Revertério da Auto Ajuda

2008-09-11T18:35:00.003-03:00

Mofaste... (Quase Mofatti)

Mofastes nas trevas

E virastes folha rasgada

do livro Renata Mofatti

Desiste do alpiste, ô “seu” passarinho!
Desiste do céu azul, ô tempo nublado!
Desiste do "alô", senhorita telefonista!
Desiste do volante, ô senhor motorista!
Desista da rima, ô reles poeta!
Desista da dieta, ô magrela anoréxica!

Desistas tu também
Não te espelhes em Sílvio Santos
Hoje tão rico
Antes um "pobrinho"
Um Zé Ninguém

Não olhes para o lado
Nem para o ex-amigo que tenhas te magoado
Hoje ele te engoles mais bonito
Mais feliz e... mais amado

Desaprendas as coisas dos livros
Aprendas as sujeiras nas gretas do mundo
Sejas um cão sarnento
E vanglories teu corpo imundo

Não use tecla, tinta ou caneta
Esqueças de tua meta
Sejas um livro sem letra

Minutos de Sabedoria ou Quem Mexeu no Meu Queijo?
O Caçador de Pipas ou Paz é o Que Almejo?
Seja como for, auto ajuda ou despejo
Prefiro seguir meu caminho
E dar tapas em quem gostaria de dar um beijo

Embaraços do Verão

2008-08-28T13:31:00.003-03:00

“Vem chegando o verão, um calor no coração...”

Bem-vindos a estação que faz da contradição sua marca registrada. Se chove, são pingos pra dar enchente, se faz sol, é do tipo que seca o oceano. Estação em que as pessoas se vestem mais à vontade e se sentem menos presas. Concordo, mas quem dera se eu pudesse aderir a barriguinha de fora e aos shorts bem curtos! O pneu acoplado ao meu corpo e as mais novas celulites – provenientes do inverno passado – não me permitem tamanha exposição.

Mesmo assim, insisto em ir à praia, deitar na canga e perceber, tristemente, que as pessoas saem correndo quando me vêem que nem um siri-fantasma-branco estirado na areia. Então, me levanto, me escondo e passeio pelas pedras de Piúma, mas os olhares de espanto dos veranistas denunciam: eles me confundiram com uma lagartixa!E se o problema é a minha brancura, o negócio é caminhar, pois assim tomo sol disfarçadamente sem que ninguém perceba minha real intenção: ficar morena. Só que meu sonho, ou melhor, meu desejo de morenice escorre por água abaixo, porque basta meia hora de sol escaldante para que eu fique mais vermelha que o elefante do extrato de tomate da Cica. E tome água de coco, pois sempre desidrato.

Ah! E os axés dos trios elétricos! Quem me vê dançando, berrando e me esbaldando (encorajada pelos goles a mais) nem imagina o quanto detesto aquelas músicas. Vamos na “onda, onda, olha a onda! Cuidado, o Tubarão vai te pegar!” Tubarão? Nas águas rasas de Piúma? Só mesmo se estiver encalhado. Aliás, água é o que sempre falta no litoral, principalmente na minha garganta. Será que confundo os copos d’água com garrafas de cerveja? Sei lá, mas os donos das barracas já conhecem minha preferência ao responder pro garçom: qualquer uma, desde que esteja gelada, a garota não é exigente!

Chega à noite e não sei o quê fazer, nem para onde ir. Será que me espremo com os mimosenses nas Feiras do Sol? Ou vou tomar um sorvete com todas aquelas coberturas que certamente me farão ver vagalumes no outro dia? Talvez uma boite com as mesmas músicas que ouvi durante o ano todo! Eu sempre fico com a melhor, mais típica e “tranqüila” das opções: um lual. E o que vestir? Tudo me arde e me coça, a insolação me deixa com sono e na fossa. É feio ficar de biquíni, durante a noite, enquanto todos estão arrumadinhos? Mas se eu for pra casa colocar uma roupa sei que vai dar preguiça e abraçarei o travesseirinho...

Meio embaraçada eu durmo, acordo e não entendo nada. Meus familiares querem fazer uma churrascada. E coisa que não engulo na praia são os churrascos dentro de quintal. Sou a última a chegar e a primeira a sair. Não que eu não queira a presença deles, mas é que ficar em quintal – sem olhar para o mar – é bem menos atrativo que comer um peroá lotado de gordura velha, e mesmo assim delicioso, nos quiosques de frente para as ondas e com os pés na areia. Passamos o ano inteiro trabalhando em salas fechadas e olhando para as mesmas caras e, quando temos a oportunidade de conhecer gente nova vamos nos trancafiar em quintais? Never, never more... Vamos à la praia, ô, ô, ô, ô, ô...

E o verão vai terminando, enquanto meus olhos fazem enchente ao se despedirem do Monte Aghá. E os embaraços do verão vão embaraçando meu cabelo tingido, ventando em minha saia, atrasando minha hora de dormir por conta da gandaia. Eu me embaraço em grande paradoxo, não me entendo e me enrolo... Sequer suporto essa estação, mas bem que eu gostaria – que nessas horas de despedida – o sol me pegasse no colo.

Não Engulo

2008-08-19T12:55:00.004-03:00

Xerox mal tirada

Carne mal passada

Fila de espera sem assento

Ralar a bunda no cimento

Ar condicionado ressecando o nariz

Medo de ficar por um triz

Covardia com animais

Enchentes e temporais

Dormir toda tapada

Debochar de uma desgraça

Dar voto nulo

Ouvir disco "chulo"

Salgados gordurosos

Extermínio de judeus e leprosos

Curva sem sinalização

Trocar um livro por televisão

Falar da vida alheia

Não notar a lua cheia

Pensar só no futuro

Desprezar o claro ou o escuro

Casas com barata

Leite com nata

Filme X platéia falando

Dormir e acabar não sonhando

Bebidas mais caras

Comidas mais raras

Bom senso, o bom gosto

Celular que cai do bolso

Quem diz que sou cachaceira

Não sair na sexta-feira

Todo vício em remédio

Dormir de tanto tédio

Desprezar uma idéia original

Trio Elétrico no carnaval

As novelinhas da Rede Globo

Willian Bonner e sua cara de bobo

Casamento sem amor

Problema nos rins: grande dor

Drogas no meu bairro, em minha esquina

Passeata do flamengo e buzina

Qualquer tipo de número ou conta

Não "fazer o quatro" quando estou tonta

Coca-Cola sem gás

Esquecer de quem ficou para trás

Enfim, não engulo
Abandonar livro e poesia

E estudar para a prova de Economia

CARTA DA LUA (para minha prima Gisela)

2008-08-09T16:53:00.009-03:00

Por que estou parada aqui? Já era para eu ter ido embora. Será que preciso que me olhes mais uma vez. Sei, eu gosto do jeito que me olhas e me visita de madrugada. Te vejo como um ser humano na ansiedade de conseguir o que se quer.

Ei Gi... Eu estou aqui, esperando por seus olhos vidrados. Ora cheia... Cheia de problemas, ora vazia... Vazia de lamentações, ora crescendo... Crescendo para os ensaios da vida, ora minguando... Minguando diante da enorme pequenez do mundo.

Sou como uma gota na imensidão. Sou o vestígio do que fui pelas madrugadas aparecendo numa manhã quase nublada. E, o que fui pelas madrugadas? Eu fui a Rainha da Noite entre tantas estrelas, fui o seu motivo para chegar até a janela e me ver. Por quantas e quantas vezes tenho banhado as suas lágrimas. Ah! Se soubesses o quanto eu a conheço talvez perdesse o encanto que tens por mim, porque na verdade não sou nada demais, se pensares bem sou apenas uma lua que cintila.

Será que gostas de mim por minha determinação, pois venço os prédios e, quando desejo, escondo-me através das nuvens "tapando a cara" de vergonha diante da frieza dos seres humanos. Passo por tubulações, mas não desisto. Continuo aqui, vendo mais de mil gerações crescerem e desaparecerem tão inexplicavelmente quanto surgiram.

Numa conversa com as estrelas descobri que foi Deus quem me fez e, que esse mesmo Deus fez você, então está explicado o porquê de nossa sintonia. Mas, ao mesmo tempo em que descobri essa coisa linda, também ouvi algo lamentável de uma estrela bem antiga. Ela soube que ensinam nas escolas que eu não possuo vida, e que sou desprovida de qualquer coisa que possa valer a pena (deixa para lá, quem sou eu para discutir as idéias dos homens), o que sei é que as crateras que possuo em mim são justificadas pela eterna falta que minhas filhas me fazem.

Seria gratificante que dissesse sempre para as pessoas o quanto gosta de mim, sei que elas me enxergam com outros olhos. Já notei que me esperam e, muitas vezes, choram quando não conseguem me ver. Queria ajudá-las, mas não posso, o máximo que posso fazer é demonstrar através de minhas fases que as coisas podem mudar. Acho até que elas me entendem, mas sentem-se perdidas com minha amarga ausência.

Já te vi muitas vezes chorando pela falta que eu lhe causo, por quanto tempo deve ter xingado aos céus por tamanha tristeza e indignação. Nessas horas, eu morria por dentro e por fora. Sei que não sou a causadora de sua dor, mas sou culpada porque agora não tenho mãos para secar suas lágrimas, nem o abraço para te acalentar.

E é por isso que sempre apareço cada vez mais bela, descobri que isso te comove. E, como é lindo o seu sorriso e a sombra de sua saudade refletida no chão. Queria muito ter pernas, não só para seguir seus passos, mas sim para voltar a caminhar ao seu lado.

Sou a sua lua, sua marca registrada, a mesma lua que enlouquece os amantes num espaço próximo ou distante. Sou o enigma das coisas que diz e não termina de dizer e isso me deixa submersa tentando entender suas mensagens, assim como os amantes tentam decifrar minhas figuras.

Sou a sua lua de sorte, sua visita mais desejada. Sou a testemunha do maior espetáculo da natureza: seus olhos claros, esperançosos e aflitos me esperando!

Então, depois de milhões de anos de espera e de admiração em todas as suas reencarnações, acabei conhecendo uma estrela cadente bem doidinha que não parava de piscar. A tal da estrelinha disse que me ajudaria no que fosse necessário e me deu até a idéia de escrever-te, veja só! Ela foi para o seu planeta para aprender a escrever, a ler e a sentir amor, passou uns dias escondida vendo como você era dentro de casa, no trabalho, com os amigos, com o seu marido e familiares. Enfim, essas coisinhas que infelizmente, não consigo mais ver. Aí, a estrelinha voltou cheia de história para contar. Por isso, estou enviando a minha cartinha pelas mãos dela. E Gisela, receba essa carta com todo o carinho e me encontre onde estou feliz, me procure no céu!

PELO AVESSO

2008-07-29T18:41:00.005-03:00

Sentimento pelo avesso

O fim antes do começo

Livro de palavras mudas

E letras que me deixam desnuda

O que me faz olhar de frente

São as folhas de trás para frente

É a abelha fazendo o mel

Meu inferno oculto no céu

Não perdi o elo do sorriso

Tampouco a falta de senso ou juízo

Rabisquei um mundo de anotações

Em linhas tortas que seriam canções

Eu só escrevo e não movo “uma palha”

Será que apenas afio a navalha?

Cortando o pescoço na lâmina do desprezo

Sublinhando os meus medos que desconheço

As folhas caem e o outono desaparece

As estações mudam, o calor não aquece

Observo, de longe, o raio de sol que teima em sair

E agradeço as nuvens que o querem cobrir

A Serviço da Calmaria Interior

2008-07-21T13:39:00.003-03:00

"Conversa para boi dormir? Que nada! Apenas remedinhos para adultos problemáticos dormirem".

O que há por trás da tarja preta dos remédios controlados? O que ela poderá esconder? Atualmente eu sinto a tarja preta em meu cérebro, vinda dos remédios que tomo quase todas as noites da semana. Nos fins de semana, minhas dependências são outras: uma overdose de carinho do irmão; as ligações saudosistas para a família de Bom Jesus; uma boa dose de café com leite da vó Mariza; o olhar estatalado assistindo a filmes de suspense com papai e a língua enrolada de tanto ler histórias para mamãe...

Durante a semana sou subtraída desses momentos. O trabalho exige de mim o que sempre estou disposta e gosto de dar: minhas mãos nervosas nas teclas do notbook; a faculdade são camiliana, que de santo só tem o nome, me retira todo o bom humor, por ter de lidar com a ignorância de tantos e com o medíocre sistema burocrático de muitos; o almoço perde o gosto por não ter sido feito especificamente para meu agrado; os salgados gordurosos entopem as veias e de grão em grão lá se vão minhas moedinhas; Os shoppings de Cachoeiro de exibem as roupas da moda que eu jamais usaria.

Ainda bem que na Capital Nacional da Crônica tenho amigos que são "pau pra toda obra", caso contrário, meus alicerces fundados em Cachoeiro de Itapemirim logo seriam desmontados, pois faltariam motivações e sorrisos a me esperarem no início do dia e os longos bate papos empolgados nos fins de noite. Mas as noites não são apenas feitas para os amantes e apaixonados. Ela existe para todo mundo, inclusive para mim: estudante com medo do escuro. E minha casa... Bem, minha casa me protege, ou deveria proteger; - pelo menos é para isso que servem paredes e concretos. Mas quando abro a janela e olho as estrelas é que percebo o quanto romanticamente estou só. Não sinto falta de um marido ou cachorro, pois são todos "farinha do mesmo saco", ambos pedintes e vulneráveis.

Falta é Mimoso do Sul em meu lar; falta a minha família nos pedacinhos de chão empoeirado que varro todos os dias; falta meu pai pra consertar o chuveiro e minha mãe pra arrumar as compras, falta meu irmão trazendo refrigerante. Enfim, falta a felicidade por completo! Va bene! Já falei sobre isso antes: duas vidas, duas estantes... Felicidade dividida. Cinquenta por cento por aqui, cinquenta por cento por lá.

Numa cápsula protetora me permito buscar a felicidade artificial ao me aventurar no que está escrito nas caixas de remédios tarja preta: “Venda sob prescrição médica. O abuso deste medicamento pode causar dependência”. Bem que eles avisaram. E, cá estou com a vida independente dependendo de um comprimidinho de apenas meio centímetro. Entre letras pequenas e práticas da bula eu busco um sono pesado que não me deixe dormir tão tarde e me faça acordar mais cedo. O comprimido, em silêncio, passa por minha garganta e os carros, com barulho, anunciam que a noite será longa. Se busco respostas nas substâncias químicas não sei, mas encontro nas letras pequenas, espremidas e práticas da bula um pouco de satisfação que não tenho em minha vida grande, espaçosa e lunática.

Talvez eu esteja domando as dores da alma ao empurrar compostos químicos para dentro do organismo. Ah! Freud explica! Afinal, "não quero me sujar fumando apenas um cigarro".

E como não nasci no Rio de Janeiro, mas sinto-me otimista da gema, talvez eu saia no próximo carnaval vestida com as diversas notificações coloridas de receitas branca, azul, amarela... Seria o máximo sair na escola de meu bairro com as cores dos medicamentos psicotrópicos. Meu bairro? Mimoso? Carnaval? Bateu a saudade! Acho que é hora de abandonar as letras e tomar mais um remedinho...

A Poesia do Peroá

2008-07-20T14:33:00.007-03:00

A prancha submersa me leva

Mas nem sei se quero ir

Entre mineiros revoltosos e peroás gordurosos

O pileque cria monstros e mares assombrosos

Fiquei tonta, chamei quiosque de “quisque”

Tomei cerveja e arrotei fragmentos de whisky

Areias lotadas e espaço não há

Assovio para o garçom:

- Me traga agora um peroá!

Minha mesa? Eu sento na rua

Engradados de cerveja me sustentam

A cachaça eu tomo crua

Hoje, só hoje...

Deixarei nas areias o meu coração

Quem sabe um pescador de bêbadas

Me leve de arrastão?!?

E o peroá... Tão pequenininho

Quanto mais incompleto

Mais aumenta o seu precinho

O sururu? Desapareceu da minha frente

A ostra? Não engulo demoradamente

A farofa? Lembra os farelos de minha vida

O peroá? Faz digestão na barriga

É hora de ir embora

Estou muito mais que tonta

Já chamei urubu de meu loiro

Mas primeiro tenho que pagar a conta

Quando chego na mesa improvisada

Tomo um susto, dou um grito, sinto medo

Meu peroá pequenininho e carnudo

Agora não passa de um esqueleto

Fui.......Fui... E acompanho o trem das onze

Irchi!!! O trio elétrico

RAUUUUULLLLLLLLLL...Tô de frente para o mar...

Mas pensei que fosse a "Lagoa Azul”

Divagações Sobre a Necessidade de Parar de Beber...

2008-07-20T13:37:00.008-03:00

Querido Diário Colorido... Me deixe Escrever Qualquer Coisa que Saia com Rima!?!

Anoitece. A lua me espera e eu me apresso. Retoco-me em frente ao espelho... Tudo no lugar: na boca, batom vermelho; na cabeça, o sonho de uma noite sem pesadelos. Buzinas me chamam. Abandono o meu quarto e o silêncio. Preciso da noite e do que ela me traz: ilusões com os goles a mais. Hoje eu quero jogar conversa fora e botar bebida pra dentro, mesmo sabendo que daqui a pouco nem eu mesma me agüento. E eu vou sair, vou dançar, com ou sem par.
Música alta, cantadas. A noite se resume em queixumes, sempre nas mesmas conversas fiadas. Um gole, um trago; dois goles, três tragos. Mais uma música, mais uma cantada. Solidão! Nem consigo contemplar a noite enluarada? O copo esvaziou e não bebo espuma. Por favor, ô garçom, me traga mais uma! Acabou o cigarro, mas carrego no pulmão um estoque de tosse com catarro.
Números de telefone em guardanapo são ofertados. De quem é o número? Ah!, deve ser de alguém que beijei lá do outro lado. E, por favor, não me façam perguntas enquanto eu estiver nesse estado. Muito menos me falem em beijos, pois perdi meu namorado. Falsos elogios não são dispensados.
Eu troco de bebida e peço algo mais forte, e enquanto engulo o Dreher adianto a minha morte. Caí do salto, voltei com a sandália na mão. Só não dormi no asfalto porque um anjo da guarda me pegou pela mão. Quem era o anjo? Um Policial Rodoviário me dando carona no camburão.

ISABEL ARRUMANDO AS MALAS (in memoriam)

2008-07-16T15:12:00.008-03:00

Tia Bebel se arruma,
dá um retoque em seu rosto de boneca,
mira-se no espelho, penteia o cabelo.
Será que vai à festa?

Uma vida em cinquenta anos,
sempre sorrisos e muitos planos.

A tatuagem de escorpião na canela
ficou apenas no sonho.
Contempla o Itabira da janela
cantarolando o Rei... “eu te proponho”

Sorriso aberto, dentes brancos e escancarados.
O mal humor chegou? Eles logo serão fechados.

Voz alta, presença alegre e constante.
Se era caprichosa? Perguntem a sua estante.

Sabonetes glicerinados produzido por suas mãos,
pintar quadros? Mais uma de suas artes e distração.

Reunir a família, agregar sentimentos.
Saudade das filhas que moram tão longe...
Que lamento!

Poetisa num simples diário,
amante do Recanto das Letras.
O que seria de mim se ela não existisse?
Eu mesma respondo: apenas um livro sem letra!

A casa imensa,
o coração maior ainda.
Na frente do papel ela pensa
e a noite, estrelada, se finda.

Amanhã ela vai partir
e lágrimas vai deixar,
amanhã, nosso mundo vai cair
e o céu vai comemorar.

Hoje ela sobe, com preguiça, a escada da casa,
amanhã subirá os céus na companhia de uma asa.

A noite, pega o terço e reza...
Por que ir embora tão depressa?
Ela acorda e segue viagem...
Vai não, tia! Pare de bobagem!

Fica mais um pouco!
Vamos pra casa da vovó?
Não. Eu prometi me encontrar com a lua,
Não posso deixá-la tão só!

Oh! Tia Bebel, mas como é teimosa!
Que dia faremos a nossa poesia e prosa?
E a crônica? Quando vai pintar os quadros das meninas?
E a fogão à lenha na roça? O quentão para a festa junina?

Renata, garota ansiosa! Tira essa revolta do coração,
cadê sua crença de que nos veremos em outra estação?

Ah! Vê se não me desaponta mais!
Estude, trabalhe e não chore mais.
Onde já se viu uma italiana
entregar os pontos e pensar para trás?

Leia meus versos e sinta meu cheiro,
saiba que sinto falta da família,
dos amigos, do macarrão do papai e da mamãe...
Hum! O amor é o verdadeiro tempero!

Agora tenho que ir, prometi não demorar,
pois lá encima uma linda harpa espera:
a minha voz, o meu sorriso, o meu cantar!

MURO PIXADO

2008-07-16T14:49:00.004-03:00

Elevadores de arranha-céus levando homens às alturas; livros de auto-ajuda nas mãos de quem não ajuda ninguém com sequer um vintém; nas ruas em que ando apressada por todos os dias, leio releio a frase pixada no muro: Jesus Voltará! Mas como voltará, se ensinam que Ele está dentro de nós? E se voltar? O mundo globalizado e alienado não acreditará em Sua Volta. São tantas crenças e descrenças. Voltaria reencarnado? Ressuscitado? Apenas o espírito? Com roupas de Ghandi? Meditando? Psicografando? Com o cabelo grande? Epa! Ouço roqueiros, alegremente, apostando que sim... Sei, tudo são balelas, e Ele não virá, porque já está... Mesmo que, às vezes, pareça brincar de pique-esconde com a menina Isabella que literalmente “caiu e foi jogada” numa brincadeira, sem contar com qualquer mão que pudesse salvá-la – mas isso é coisa que assistimos nos filmes de Super-Homem, mas se até ele caiu do cavalo, quem poderá nos salvar? Talvez, o Chapolin Colorado.

E da frase “pixada” escorre uma tinta vermelha e escura que se comparam as marcas de sangue nos asfaltos, em acidentes causados pela imprudência dos demais. Jesus estava lá? Creio que sim, pelo menos foi fotografada a Sua imagem esculpida em madeira, retorcida por conta da violenta batida do carro.

Com um pouco de sensibilidade, podemos facilmente encontrar na boleba dos olhos das crianças um Jesus que ainda exista e persista; na calma de uma senhora atravessando a rua para comprar – quem sabe pela última vez – o pão de cada dia, naquela padaria sempre lotada em que os vendedores nem reparam os clientes mais antigos. Amigos? Jesus também está neles, nos gestos de ajuda, nos tirando do sufoco, e nos colocando dentro dele para que possamos aprender, nem que seja na dor.

E tantas coisas poderiam me parar! Mas daquele muro “pixado” nunca me esquecerei. Não me esquecerei das letras de revolta transbordadas com o vermelho da violência em paradoxo com o verde na alma de esperança, naquele beco qualquer suburbano e “sujismundo”. Não, eu não pararia para ver um outdoor com as roupas de marca, nem com as roupinhas de sucesso, nem com a foto do carro do ano (ah! essas jogadas de marketing tão sedutoras!).

O que me fez parar e mexeu com o coração foi simplesmente o muro pixado. E onde está Jesus? Nos que tentam impor sua verdade ao “invadir” a residência e resistências das pessoas? Ou nas igrejas pentecostais, que aos berros, ensurdecem o que deveríamos escutar: o farfalhar dos pardais.

Por tanta dor e sofrimento, por tanta vontade de ouvir o canto dos pássaros, pelo imenso desejo de que as coisas realmente melhorem... Acredito mesmo que Jesus está dentro de nossa vontade de fazer algo de bom. E nesse mundo hipócrita isso já está de bom tamanho! Pois se fôssemos Ele, já teríamos nos abandonado há muito tempo.